» Autor: Dennis Siluk

That’s all that matters, getting drunk, that way I don’t need to endure the looks and manners, behavior of the many; the brows, eyebrows the crap. A little with beer, some poetry, and looking at the pictures on the wall: I can jump into those pictures to no end, become part of them; die inside of them, zone off and when I wake up, I got a hundred cigarette putts in my ash, damn ashtray: '...who they from,' I say: '...me, me', my mind says, my second-self repeats: the oil paintings the old man painted, he lived in Alaska, got hurt, he’s up there drunk now, Harvey the barkeep tells me each night that’s what he’s doing, painting away, learned it in Alaska: snow and ocean scenes, great art it is, got hurt by a bear, mauled, as if he was a sea-lion for the bear to eat, and when the bear noticed it was human meat, he stopped, hesitated, and let him be; I want to see him, not sure why, he’s a survivor; he’d say to me: “Twenty-year old punk, fuck off, let me get drunk, get your ass out of my sight!” that’s what he’d say; he lives up in a hole above the bar; get drunk old fool, that’s what I say, just like me, in your dreary muted room

I do it each night. I don’t hear clocks, I’m too drunk to, can’t see stars, I never look up that high: waking up from drunkenness is a real decline, You see the shadows groan, you roll here and there (I sleep on a sofa in a dojo; up the block, Castro area) and swear your heart is going to pound out of its socket—flip flop, on the floor, and probably roll down those damn steps off onto Collins Street. The wind inside your head: shifts, it’s drunk too, the way I’m getting now. Never break to rest; you’ll hear the heart pound in your chest! That’s the time you write poetry, or pass out. That’s what’s fun about getting drunk, you don’t care, don’t know, and solitude.

Yes, solitude. Is it bad or good he says: that is what I always read: he says, she says. Ghosts think it's good, the priests think it's good, and they do enough of it both of them. The dead have no choice so I suppose its part of the cycle of life: so it’s good. It is kind of like murdering the spirit: solitude, or wakening it up: whatever you need. Solitude mixed with drunkenness is like a voyage, drowned in the fumes of fermenting decay: enthusiastic decay. A true drunk will not get sick: it’s pleasure or passing out, a lot of work, a lot of time, and mirrors in your mind, webbed poetic mind; drunkenness will stimulate the rich imagination, molest it, make it pure, make the dream world breath-in more sensations; create a crude atmosphere.

Let me live and die in the deep odors of my drink: into it, I shall plunge the whole of my life; like a thirsty hog drinking from a mud puddle; floats the mind, quivering into an impermeable endlessly jug of sparkling beer: drink with foam and poetry.

It is not given to everyone to take a shower in the pleasures of spirits. Cradled by living demon. Oh no, confronts the demon, restrict him before he sobers up: orgy time, find him a prostitute, one that has a feeble soul, good, he says, no—bring him to me, happy are the people that get fed in this world, with poisoned drunkenness.

At last! I say it is time to go home, UN-descript is my behavior. First of all, I get off my stool, turn about, look, look any old place, who gives a shit, you just look: get my balance, and twist about again, increase my focus to the door instead of the damn wall. Horrible life I say. But I will recapitulate this day, tomorrow. The TV on the wall goes off. A few handshakes, some one says, “Three minutes, to get out, it’s the law!” The asshole wants to go home with his buddy and get screwed. Stupidest think I’ve ever heard, “Three minutes, its the Law.” I wonder how the old coot is doing upstairs, committing suicide maybe. I am not the lowest of men; grant me that grace, whoever reads this. [May 8, 1968, San Francisco: from notes]

IN SPANISH Translated by Nancy Penaloza

Una Borrachera Día y Noche

(En San Francisco)) Mayo, l968))

Eso es todo lo que pasa, emborrachándome, de esa manera no necesito aguantar las miradas y las maneras, comportamiento de muchos; la frente, las cejas la mierda. Un poco con cerveza, alguna poesía, y mirando los cuadros en la pared: Puedo saltar contra esos cuadros a ningún extremo, convertirme en parte de ellos; morir dentro de ellos, zona apagada y cuando despierto, tengo cientos de colillas de cigarrillos en mi ceniza, maldito cenicero …”De quién son”' digo: “mío, mío”, mi mente dice, mi conciencia repite: Las pinturas de óleo que el viejo hombre pintó, él vivió en Alaska, se lastimó, él está encima allí ahora borracho, Harvey el camarero me dice que cada noche eso es lo que él está haciendo, pintando lejos, aprendió esto en Alaska: escenas de la nieve y del océano, gran arte es, fue herido por un oso, maltratado, como si él fuera un león marino para que el oso coma, y cuando el oso notó que era carne humana, él paró, vacilando, y lo dejo ir; Yo quiero verlo, no seguro porqué, él es un sobreviviente; él me diría : " 20 años de edad gamberro, jódete, déjeme emborracharme, ¡saca tu culo de mi vista!” Eso es lo que él diría; él vive arriba en un agujero sobre el bar; borracho viejo tonto, eso es lo que yo le digo, justo como yo, en su cuarto apagado lúgubre.

Lo hago cada noche. No oigo los relojes, yo estoy demasiado borracho, no puedo ver las estrellas, Nunca miro para arriba tan alto: despertar de una borrachera es un deterioro verdadero, Usted ve el gemido de las sombras, usted rueda aquí y allí ( yo duermo en un sofá en la academia de artes marciales encima del edificio, el área de Castro) y juro que su corazón va a golpear fuera de fosa –saltar de aquí, para allá, sobre el piso, y probablemente ruede abajo de esos pasos malditos sobre la calle de Collins. El viento dentro de tu cabeza: desplaza, también tu borrachera. El camino yo estoy consiguiendo ahora, jamás pausar para descansar; tu oirás el corazón latir dentro de tu pecho! Ese es el tiempo para que tú escribas poesías, o morir. Eso es lo que es gracioso acerca de emborracharse, que no te importe, no sabes, y soledad.

Si la soledad esto es bueno o malo el dice: eso es lo que yo siempre leo: el dice ella dice. Los fantasmas piensan que es bueno, los sacerdotes piensan que es bueno, y hacen bastante por ambos. La muerte no tienen ninguna opción así que supongo que es parte del ciclo de la vida: entonces eso es bueno. Es algo así, como asesinar el espíritu: soledad, o despertando esto: lo que usted necesita. La soledad mezclada con embriaguez es como un viaje, ahogado en los humos de la conmoción de la decadencia. Decadencia entusiasta, Un borracho verdadero no conseguirá enfermarse: es un placer o distribuyendo, mucho trabajo, mucho tiempo, y espejos en tu mente, mente poética enmarañada; Embriaguez que estimulará la rica imaginación, acóselo, hágalo puro, haga el mundo ideal respirando más sensaciones; cree una atmósfera cruda.

Déjeme vivir y morir en los olores profundos de mi bebida: en él, Hundiré el conjunto de mi vida; como un cerdo sediento que bebe de un charco del fango; flota la mente, temblando dentro de un interminablemente jarra de cerveza espumosa: bebida con espuma y poesía.

Esto no esta dado a cualquiera para tomar una ducha en los placeres del espíritu. Acunado por el demonio viviente. Oh, no enfrenta al demonio, restrínjalo antes de que se le pase la borrachera: tiempo de orgía, encuéntrale una prostituta, una que tenga un alma débil, bueno, dice él, ninguno-tráigamelo, feliz es la gente que consigue alimento en este mundo, con embriaguez envenenada.

¡Al fin! Digo que es hora de ir a casa, UN-descrito es mi comportamiento. Primero que todo, Consigo mi banquillo, vuelta alrededor, miro, miro cualquier viejo lugar, quién da una mierda, usted solo mira: consigo mi equilibrio, y giro alrededor otra vez, aumento mi centro de atención hacia la puerta en vez de la maldita pared. Horrible vida digo. Pero yo recordaré este día, mañana El televisor sobre la pared esta apagada. Algunos apretones de mano, alguien dice, “Tres minutos para salir, esta es la ley” El pendejo quiere ir a casa con su compinche y consigue atornillarse que estúpido pienso, yo he oído “Tres minutos esta es la ley”. Yo me pregunto Que estará haciendo arriba el viejo excéntrico, ¿cometiendo suicidio talvez? Yo no soy el hombre inferior, concédeme esa gracia. Cualquiera que lea esto [Mayo 8, 1968, San Francisco: de notases] 1166/ modificado: 2/2006

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